The yellow wall

To the invisible boy

Yellow... a colour for sadness.
Once in a while, you wake up in the middle of the day, lost outside a wonderful dream, in a world you just don't belong to.
And then you remember the calling, the magic sounds leaving her flute, leading you again, endlessly.
Sometimes, you realize there are some roads no longer walkable.
Once in a while, you wake up in the middle of the night, the dream is over. And there you are... but the dream is over.
It does not matter how loud you scream at her eyes, maybe there's no one on the other side of the wall.
Sometimes, you discover a road it is better you never walk at all.

Facebox memories

To the girl on the window, to the girl of the lake...

The day before tomorrow (28.01.07)

Vivo en tinieblas, a la sombra de la oscuridad, al amparo del viento, al resguardo de la lluvia.

La frontera entre el sueño y la vigilia se fractura en pedazos. Se funden y entrelazan... ¡Oh! ¡Cómo adoro esta mezcla!

Despiértame antes de la medianoche, necesito tiempo para prepararme... mañana, oh, mañana, me arrodillo ante ti e imploro piedad, yo solo no podré con todo...


La fiesta (24.02.07)

- ¿Qué es esta mancha roja?
- Tienes sangre en la camisa.
- Es extraño, no le he oído quejarse. ¿Será un problema?
- No, no creo, tapa la mancha con la chaqueta... seguramente nadie lo notará.

- Estoy cansado, ¿cuándo llegaremos a la fiesta?
- Al caer la tercera noche desde que salimos.
- ¿Podemos descansar un rato?
- No.

- ¿Tienes algo de comida?
- No.
- Tengo hambre.
- En la fiesta comerás tanto como quieras.
- ¿Y si muero antes de llegar?
- No puedes morir dos veces, estúpido.

- Necesito una ducha.
- Mañana lloverá.
- ¡¿Cómo lo sabes?! Mmm... no importa, ¿crees que habrá muchas chicas en la fiesta?
- La mitad serán chicas, más o menos.
- ¡Estupendo!
- No lo es.


Avanland (11.03.07)

I dreamt about a colorless world.

There were two different moons orbiting the Earth, the atmosphere influence on visibilities was adjustable, the Milky Way extremely bright and Avanland the beloved destiny.

A bus, some seats, two girls, a dream, a boy... a bomb.

There was a game, the game of life. A game full of mistery, hazards, passion, secrets, a game everyone played, a game where some people died, just to be reborn.

Dream on.


Tierra (25.03.07)

La criatura de tierra se mueve con dificultad. No pertenece a este mundo, de luz tenue, majestuosa luz que se deja ver a través del frondoso bosque.

Caen las hojas de otoño, lentamente. Sopla el viento, frío, seco. Es la transición al invierno. Luces y sombras, colores y aromas.

La criatura de tierra observa a una muchacha. Sonríe, respira como si nunca antes lo hubiera hecho. Se siente cómoda, tranquila, en un mundo ajeno a su entorno. La muchacha cierra los ojos y sueña. Sueña con un mundo lejano, distante... inalcanzable.

La muchacha mira hacia arriba, a los lados, atrás... buscando a alguien, pero no mira abajo, a la tierra que pisa. La criatura llora, apenada... la tierra se humedece.

La muchacha se sienta, se acomoda sobre el camino, y la criatura cree que quizá logre transformarse en tierra.


How I met your mother? (23.04.07)

I could tell you I met her at a party, but that was not the case.
Maybe I met her in a pub or a disco. No, it was not this way.
Perhaps when going to the school, to the University. No, I don't think so...
Was it in a park, when riding my bike? A nice story, but not mine.
Oh, Internet, the nowadays dating sea... No, sorry.
Mmm... travelling by bus? At the town railroad station? Sounds nice, but no.

The truth, my little girls, is... I never met your mother.


El ramo del lago (29.05.07)

El día es frío y húmedo. La niebla cubre el bosque y susurra sobre el lago.

La criatura de tierra descansa sobre una roca, con la mirada perdida en el agua, con la mente viajando en el tiempo.

Hace muchos años que dejó de luchar, muchas lunas desde que olvidó su último truco de magia, demasiado tiempo desde los días en que creyó que la muchacha podría fundirse con la tierra.

Se incorpora lentamente, venciendo el entumecimiento de sus miembros, buscándose a sí mismo en el lago, pero este ya no refleja ninguna imagen, es transparente. La criatura de tierra distingue algún objeto en el fondo. Siente que el tiempo se detiene y que algo estalla en su interior. Llora amargamente... vuelve a llover sobre el lago.

Curvándose lentamente, extrae un marchito ramo de flores blancas y verdes, mezclado con arena.

Al Caballero

(Texto original de Flogisto)

"He llevado a cabo una labor, una grata labor dirigida al mundo y destinada a consolar nobles corazones: a aquellos a los que aprecio y al mundo sobre el que descansa el mío propio. No me refiero al mundo común, a ese mundo de los que, según he oído decir, no pueden soportar el dolor y únicamente ansían estar inmersos en la felicidad. Mi historia no está dirigida ni a su mundo ni a su forma de vivir; su vida y la mía son dos mundos aparte. Es a otro mundo al que me dirijo, al mundo que lleva en su corazón una carga de dulce amargura, que se deleita con ello y con el dolor de la nostalgia, que ama la vida y se entristece con la muerte, que ama la uerte y se entristece con la vida. Dejad que tenga mi mundo en ese mundo, que me condene o me salve con él."

No estuve el día en el que a tan valiente muchacho lo nombraron caballero pero he tenido el dulce honor de conocerlo. Dicen que su nombramiento fue solemne, silencioso y tal vez es el último caballero, un eterno luchador.

Libró batallas, muchas, de una sola guerra, luchó contra el Mundo Real ( lo seguirá haciendo), ha luchado con cierto mundo onírico, ha cabalgado desiertos, indagado el universo y visto la cara de la muerte.

Conocedor de ciencias, de letras, del cielo, de las tierras, visionario, en otro tiempo habría sido llamado mago... Mago y Caballero (Myrddin).

Una vez recogió a una guerrera en la orilla de un camino, entre hierbas, broza y barro. La muchacha estaba herida, sin su armadura, sin su escudo, perdida entre el camino y el mundo. Él le mostró cómo crear su arma y su escudo. Cuando el aullar del viento y el bramar del mar la atormentaran durante su camino le concedió la sabiduría de ensordecer, de desvanecerse ante el abismo... Ya curada de las heridas emprendió un camino solitario, por trazar, sin destino, incierto.

El Caballero un día decidió crear una nueva armadura, una nueva piel que le guiará a la libertad absoluta...

Desde la distancia la guerrera ha soñado con la nueva piel del Caballero, despierta con una amarga sonrisa... Se mira las manos, siguen atadas, sigue presa. Sólo depende de ella volar, pero no está preparada, sus alas no han crecido, son débiles. Lentamente se encoge en el rincón de piedra blanca y fría...

La noche más larga

- ¡Oh! Al fin despiertas, muchacho.
- ¿Quién eres? ¿Fis... Fistandul? ¿eres tú, gnomo?
- Eso no importa ahora. ¿Sabes quién eres tú?
- Sí. Soy Giogal, muchacho de ojos tristes. Tú mismo me bautizaste.
- Vaya. Es la primera vez que utilizas ese nombre, ¿sabes? Parece que estás preparado.
- ¿Preparado? ¿Para qué?
- Para terminar lo que empezaste cuando nos conocimos.
- ¡Maldito gnomo! Ya no queda nada que terminar. Ya no queda nada, en realidad.
- ¿Todavía enfadado?
- ¿Por qué no me dijiste lo que había en tu estúpido frasco? Ya no queda nada de lo que un día consideré mi vida, mi hogar, ya no recuerdo nada... ya nadie me recuerda.
- Te lo adver...
- ¡Calla! Sabías que en aquel momento era débil, sabías que lo utilizaría más de la cuenta. Contabas con ello cuando me lo diste. Ni siquiera sé por qué sigo hablando contigo después de todo.
- ¿Tal vez no es tan mala tu nueva vida?
- Ni siquiera puedo saberlo... no recuerdo cómo era la anterior. No tengo nada con lo que compararla.
- Créeme. No echarías de menos nada de lo que tenías, aunque lo recordaras.
- ¿Puedes hacerme recordar?
- No, no está en mi mano, lo siento.
- ¡Lárgate, Fistandul!
- Espera, Giogal. Necesito preguntarte algo. Sabemos que se ha reabierto en ti la herida que hace un año cerramos con mucho trabajo. ¿Cómo te encuentras?
- ¿Qué os importa?
- Dentro de poco tendrás que tomar una decisión importante, una decisión que arrastrarás el resto de tu vida. No queremos que te equivoques y esa herida podría complicar las cosas.
- ...
- Vamos, Gio, sabes que queremos lo mejor para ti.
- No me encuentro del todo bien, la verdad. Me siento diferente, estoy nervioso, pero con ganas, con fuerza, me siento más poderoso de lo que puedo recordar.
- Entiendo... en cualquier caso, vigila esa herida, no podemos descuidar ni un detalle. Me marcho para que puedas descansar.
- Fistandul, espera.
- Dime.
- ¿Cuándo llegará ese momento?
- Esta noche. Será duro, doloroso y estarás solo.
- ¿Y qué hay de Flogis?
- Lo siento, ella no puede ayudarte en esto. Nadie puede.
- Será una noche larga.
- Sí, descansa... y recuerda que ni siquiera la noche más larga durará eternamente.

The Farewell Ocean

To the forthcoming tasty baby...

There is an ocean in the dreamest corner of the soul, deeper than memories, further than love, beyond time. They call it the Farewell Ocean.

There is a village near the ocean, a unique place where people spend the last night of their former lives, before they say goodbye to the world. They call it the Forgotten Village.

Although no one has returned from the Farewell Ocean or the Forgotten Village, every living man or woman knows what happens there. When you immerse your own body in its dense green waters, small drops of the ocean start climbing through your skin, enveloping your entire being, inviting you to keep on moving, forcing you to join the ocean.

Once you are under the surface, it is said that you become invisible, every atom of your body touched by water non reflecting light ever more. At that moment, you are supposed to leave the ocean and start your new isolated existence.

Some sceptic ignorants may say people die when touch the water of the Farewell Ocean. They even may argue that corpses don't float due to the high water density, and new visitors to the Forgotten Village are then not warned by death bodies. The truth is, my apprentice, I once was under the surface of the Farewell Ocean.

Now, it's up to you to decide whether I am dead or you just can't see me...


NB: English is not my mother tongue. Please, don't hesitate to send me a mail or post a comment reporting my spelling mistakes. Thanks :)

Flogisto

Resbala por tu mejilla... llueve.

¿Cómo era antes? ¿Cómo eras antes? Ella lo sabe, lo recuerda... ella lo imagina, en sus sueños lo ve, lo siente. Pero lo ha olvidado todo. Pasea con la mirada perdida, con el intenso azul de sus ojos anegado por la tristeza. Sin rumbo, sin camino, sin presente... espera.

En un intento por hacer pasar el tiempo, agachas la cabeza, te entierras, dejas de respirar. Un día volverás a ver la luz del sol, te cegará y vagarás por ese otro mundo sin ver nada durante catorce lunas. Comprenderás su dolor, su búsqueda, tu elección, tu fracaso.

Resbala por su mejilla... llora.

The cursed magician

To her elephant...

Full of emptiness, owner of nothing, grown up nowhere... bearer of a curse, an odd and ancient curse.

Fog, darkness and confussion envelope anything, anyone...

Can you hear him? Can you hear his voice? He is screaming to the world, from the outer space, throughout the cosmos, where no air is there to carry the sound.

Window breaker, wing dreamer, gray lover, science breather, tear instigator, innocence browser, fantasy maker, lie hunter... doomed to loneliness.

Hibernáculo

No deja de llover en las Tierras del Sol. Los expertos dicen que pronto pasará la tormenta, pero ya no sé qué creer, llevan años diciéndolo.

Ni siquiera la noche más larga durará eternamente.

Es inútil que me sigan buscando, no pienso aparecer mientras llueva. Puedo fundirme con la tierra o evaporarme entre las nubes; siempre estaré un paso por delante de ellos. ¿Por qué lo siguen intentando? ¿Cuándo se cansarán? Y si se cansan... ¿qué será de mí?

¡Oh, vamos! No puedes seguir jugando al doble agente doble.

Necesito volver a casa, pero no conozco el camino. Tan solo conservo un lejano recuerdo, una semilla ansiosa por crear un hogar; un sueño, una esperanza... una contradicción. No puedo llegar si no existe, no existirá si yo no lo quiero. ¡Qué perdida de tiempo!

¿Y no te imaginas con una criatura entre tus brazos?

Es absurdo. No tiene sentido luchar por lo que ha muerto, ni siquiera pararse a pensar en ello. Hay que aceptar las derrotas, y retirarse a tiempo.

Una retirada a tiempo es una victoria.

¿Y qué pasa con todos ellos? ¿Qué es lo que necesito? ¿Cuánto lo necesito?

Necesitar es depender. No quieres depender de nadie.

Es hora de dormir.

El mimo

A Giogal, el muchacho de ojos tristes.

Cae la lluvia lenta y quedamente sobre el parque. No hay nadie. El mimo mira con ojos cansados el vacío dejado por las personas que abarrotaban los jardines instantes antes. En silencio, las gotas resbalan por su cara inmóvil, arrastrando con ellas el maquillaje blanquecino, dejando surcos interminables sobre su piel. "No tiene sentido seguir aquí", piensa.

Cambia de postura lentamente, por última vez. "¿Cuánto tiempo hace que nadie me observa?", se pregunta. Solo recuerda la cara de una niña, mellada, con una sonrisa ilusionada, fruto de su juventud, de su ignorancia. Un mimo en un parque vacío no es más que una estatua, un mimo sin maquillaje es un lago sin agua. Cansado, calado hasta los huesos, baja de su banco, coge el maletín y comienza a andar hacia casa.

Por el camino, multitud de canciones le invaden la mente, melodías cargadas de significado, de recuerdos, de momentos en los que todavía pensaba que vivir valía la pena. Llora y unas lágrimas azuladas recorren sus mejillas. El camino a casa es corto, pero se le hace interminable. Nadie le espera al llegar.

Abre la puerta con resignación y, como de costumbre, se dirige al sótano para dejar su maletín. Se detiene en la escalera, apoyado sobre la barandilla, pensativo. Sin encender ninguna luz, comienza a recordar sus planes, sus ilusiones. Llora con amargura y las lágrimas se mezclan con la lluvia, con el maquillaje, y caen lenta pero constantemente sobre el escalón en el que descansa. Observa en silencio la enormidad de la sala, con los rincones para juegos, los disfraces, un mundo de imaginación... "¡maldita vida!", murmura entre sollozos. El sótano está vacío.

Se incorpora lentamente, decidido a bajar. Pisa el charco azulado y resbala aparatosamente, cayendo con violencia y estrépito por las escaleras. Al chocar contra el suelo, se parte el cuello. En silencio, con los ojos abiertos, el mimo observa... su sótano... su sueño. Y duerme.

La nube de algodón

(Nota: esta historia fue creada a finales de 1999 ó 2000. Sin duda, ahora lo escribiría parecido, pero diferente, pero he preferido mantenerlo igual al original por el cariño que le guardo)

A Lora, hija del Sol, por el día en que el depredador se hizo apacible...


¡Mirad, está nevando!, qué bonito, ¿verdad? Por mi ventana puedo ver cómo se deslizan los copos, poco a poco... diría casi que van flotando, o incluso que alguno de ellos se resiste a moverse por la corriente y se desliza hacia el cielo...
Pero el cielo se mueve deprisa, es más rápido; pobre copito, nunca logrará alcanzarlo; 'si pudiera detener el tiempo por un solo instante', piensa, pero sabe que los copos nunca han tenido ese poder; le consuela pensar que, si parase el tiempo, él tampoco podría moverse, así que el cielo seguiría a la misma distancia, sería un acto inútil, ¿para qué parar el tiempo, entonces?
En su inusual camino, nota el roce del resto de copos, ¿no lo veis? ¿no podéis ver cómo se desgarran sus bordes y caen a gran velocidad en forma de agua, buscando el suelo?
Aunque llegase al cielo, aunque el cielo le esperase, seguramente ya no sería lo mismo, tal vez ni siquiera sería ya un copo...

Pasa a su lado una hermosa nube de algodón; tiene un color rosado y alegre, y permite con su brillo adivinar que el sol debe de estar cerca del horizonte. El suelo a estas alturas es casi uniforme, de color verde. Seguramente nadie puede ver el encuentro desde allí, por eso yo lo cuento...
La nube parece pesada, pero está cargada de buenos sentimientos, se siente ligera... Al ver al copito inmerso en su gran esfuerzo por alcanzar su sueño, no puede más que derramar tiernas lágrimas de pena... Sabe que nunca lo conseguirá, ha visto a otros copos intentarlo y nunca consiguen acercarse... el copito se perderá, no sabe qué decirle, cómo animarle, cómo ayudarle... 'el cielo está hoy especialmente hermoso, ¿verdad?', le dice después de esconder sus lágrimas...
Y cuando el copo se ha alejado de ella, comienza a llorar amargamente... ni siquiera su felicidad es capaz de apaciguar el llanto por la víctima de la ignorancia y la ilusión... Y llora, llora hasta que no tiene más gotas, hasta que su propia existencia peligra... ¿no lo veis? ¡Está lloviendo!

Pero en el copo se ha dibujado la mayor de las sonrisas que ella jamás ha visto, ha valido la pena...

Vie et mort

No tiene sentido, no trates de convencerme. No entiendes de honor ni de justicia. Golpeas a traición y sin miramiento. No, no voy a comprenderlo...

He consentido demasiado y estoy cansado de participar en tu juego. A partir de ahora, las reglas las pongo yo. Ya no te tengo miedo.

¡Mírame a los ojos! Están rojos e hinchados, sí, he llorado. Y lo volveré a hacer cada vez que golpees con dureza. Pero me estoy haciendo fuerte, más de lo que creí posible. Recibiré golpes, lloraré y afrontaré la tempestad... acepto tu reto.

Tómame hoy, esta noche, mientras duerma, o te arrepentirás de no haberlo hecho. Nunca lo tendrás tan fácil.

Self destruction

How do you feel?

Please, don't cry, you will solve nothing with these tears. I know you are running on empty, but you need to go just one step beyond.

They don't understand, they can't. Don't forget they don't need to. You chose your path, don't you remember? There is no turning back, you now live in shadows.

So... what's wrong, sad-eyed boy? You're doing what you feel you should, there's nothing more to worry about.

They will never know the reason, you won't ever explain your moves... don't do it. It will soon be over, you know... what you do until it all ends is up to you.

You may feel loneliness, sadness, despair, incomprehension or discouragement, but don't be afraid, I'm taking care of you... forever.

La escalera

El estudiante se encuentra en medio de un gran escalón, descalzo, con unos pantalones anchos como única prenda, el torso desnudo, mostrando sus grisáceas y desgastadas alas. La niebla no le permite ver más suelo que el que pisa en cada momento. Cree que está subiendo, aunque no lo recuerda, ni sabe por qué. Recuerda vagamente la última vez que se movió. Tal vez solo lo soñó.

¿Soñar? El estudiante no duerme, aunque las largas estancias en cada escalón le permiten pensar profundamente en su existencia, en su cometido; pensamientos límpidos en unas ocasiones, febriles en otras. No entiende por qué se encuentra en la escalera, ni cuántos escalones debe recorrer para llegar a su destino, pero cada nuevo paso le hace sentir más ligero, y puede desplegar un poco más sus alas.

Exhausto, de pie sobre su escalón, no consigue ver hacia dónde debe ir. No recuerda tampoco por dónde ha venido, ni cuándo llegó a la escalera. No recuerda nada que no sea la escalera. ¿Acaso ha estado en ella desde que nació?

Se concentra para dar un nuevo paso, pero es inútil, no sabe moverse. Reflexiona, otea su entorno. Es inútil, no ve nada. Tal vez ha alcanzado ya la cima. Pero... ¿qué cima? El estudiante se desespera y decide descartar esos pensamientos. Se concentra en su respiración. Al menos sigue respirando.

De pronto, se siente preparado para dar un nuevo paso y sube un escalón. ¿Qué le ha llevado a hacerlo? Un cúmulo de pensamientos, quizá. ¿Pensamientos de quién? ¿De él o del responsable de su existencia? ¿Y pensamientos de cuándo? No recuerda haber tenido ninguno recientemente. En cualquier caso, poco importan los detalles, pues se siente más ligero y más cerca de su destino.

El estudiante se encuentra en medio de un gran escalón, descalzo, con unos pantalones anchos como única prenda, el torso desnudo, mostrando sus grisáceas y desgastadas alas...